Жизнь Между Строк

моя любовь сгорела на закате.

Моя любовь сгорела на закате,
И вместе с ней сгорели все мои мечты.
Теперь никто не остановит и не скажет "хватит",
Никто не запретит, чтоб дальше снилась ты.

Мне так противны стали все мои стихи,
И спился я, как сука. Мне всего шестнадцать.
Я не дотронусь больше до любовной чепухи,
А если доживу, то только лет так в двадцать.

Я не хочу уже писать тебе ни строчки,
Но этот яд будто сочится из меня.
Я ранен. Умираю. Разбиваюсь на кусочки.
Меня скоро не станет. Ночью или в свете дня.

Кому нужны мои паршивые стихи о боли?
Простите, просто так пытаюсь разобраться я в себе.
Ну дайте мне еще немножко силы воли,
Чтобы не думать больше о тебе.

Меня найдут с порезанной рукою в ванной,
А, может, с пеною у рта в кровати,
А, может, перепью, и буду умирать я смертью пьяной.
Теперь уже никто не остановит и не скажет "хватит".

Я ненавижу. Кто-то благодарен этому гнилому веку.
Но дам совет, что просто так вам это не пройдет:
Не разбивайте сердце человеку,
Без вас который вовсе пропадет.