Удар, удар еще удар...
Струйка крови, железный привкус...
Хруст костей, хруст фаланг пальцев... Вывих, два перелома...
Вдох, выдох, снова вдох...
Еще удар и... пустота...
-Где ты сейчас находишься? - знакомый голос раздался из тьмы...
-В пустоте. - невозмутима ответила я.
-Разве..? - еще раз спросил голос и растворился.
Серая дымка появилась из неоткуда и заполнила собой пространство. Под ногами возникла темно желтая твердь. Нет, скорее цвета охры.
Я сидела на зеленом кресле в тесном зале. Я узнала его. Это актовый зал музыкальной школы, где я занималась на теотральном отделении...
На сцене проходил спектакль:
Я не хочу это чувствовать.
Это ужасно.
Я ничего не могу понять.
Я ужасна.
Я...
Я ненавижу себя...
Я ненавижу себ...
Я ненавижу се...
Я ненавижу с... Я ненавижу...
Актеры упали со сцены...
Спектакль окончен...
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Почему Мы Грустим?
PoetryДля тех, кому интересно. Это лишь бред автора. Суицидальные стихи и разные зарисовки в романтизме. Хотя может быть и вдругих стилях, ведь как говориться: " От романтизма есть два пути: до реализма или до ценизма" .
