Время течет как вода. Она заливает все тело, раны, рот, глаза. Размывает кожу, протекает сквозь кости, делает рассудок полупрозрачным, почти незаметным слоем пыли. Через эту пленку проглядываются частички сокровенных желаний, остатки страхов и многих веселых моментов прошлого. Все это образует новый, совсем не такой как наш, мир.
Однажды я жила в таком мире. У меня был маленький домик на вершинах Альп, в окружении пахучих трав и маленьких козочек, что паслись на лугах. Домик был такой смешной - всего в одну комнату, но с большими резными окошками и маленьким чердачком, почти полностью засыпанным свежей соломой. Я часто сидела в домишке, наблюдая, как пыль кружится в разноцветных лучах солнца, что преломлялись в бесформенной разноцветной мозаике окон.
Возле дома росла большая старая яблоня, она никогда не плодоносила, но всегда цвела. На яблоне одиноко висели качели. Когда и мне было одиноко - я приходила к ним. И мы сидели, я и качели, до того момента, пока солнце не начинало целовать верхушки самых высоких гор, на которых даже в самые жаркие дни всегда лежал снег.
От поцелуев они смущались и начинали краснеть. Я краснела вместе сними, обнимая себя за плечи. Я закрывала глаза и
день начинался снова...
В этом мире не было времени, временем в нем была лишь я....
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Почему Мы Грустим?
PoetryДля тех, кому интересно. Это лишь бред автора. Суицидальные стихи и разные зарисовки в романтизме. Хотя может быть и вдругих стилях, ведь как говориться: " От романтизма есть два пути: до реализма или до ценизма" .
