Я не знаю, когда жизнь лучше будет,
И когда мы перестанем бред нести.
Стихи мои,
не станут отражением культуры,
Ведь я,
всего лишь,
душу вкладываю в них.
И никогда не напишу поэму,
О том, как радовался песням и жил я хорошо,
Мои стихи
переплетаются со бредом.
Смотрю на грязь
через прозрачное стекло.
И не будет
больше поэтов,
Которые смогут мировоззрение перевернуть,
Мы
будет лежать
и глядеть
на кривые кометы,
И будем
пытаться
уснуть.
Если умрет поэт,
один,
Который по праву талантом был наделен,
Акстись,
Ты думаешь,
что это перевернет планету?
Придут еще,
не менее окрыленные.
Ведь строчки,
рождаемые вселенной,
Написаны сотнями поэтами тому назад,
Серьезно,
вдруг я цитирую строчки твоего (пра)деда,
Ведь поэзия единый пролетариат.
Написать что-то новое стало невозможным,
Все писали, пишут и будут писать
Свои стихи,
Которые не каждому подходят,
Кому мед, кому брак.
И все будут кричать, рвать свои волосы,
Доказывать всем, что я не поэт,
Я подарю пантеон любому прохожему.
И куплю
Мороженого брикет.
Надо помнить, что завещал Маяковский:
Бить буржуев, любить, писать и класть
Свое презрение
На мнения прохожих,
Чтобы
Спокойно
Спать.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Безликий Пантеон
Thơ caОдной руки мне хватит, поэт, чтобы найти тебя в темноте. Слезами заполню моральный пустырь. Наше общение приравнивается к гробовой тишине. Безликий человек в футляре, Здравствуй, Как ты?
