***
Уже не знаю сколько будет продолжаться жизнь в петле.
Последний крик...громкое молчание надолго прохожий запомнит.
Не могу перестать думать о проклятых рукописях, сжатых в руке. Надеюсь, что когда-нибудь, раз и навсегда смогу с этим покончить.
Я забыл свое имя, не знаю как вернуть в себе человека. Не могу ни о чем думать, кроме пропитанном безразличьем кафе.
Надеюсь это не жизнь, а лишь очередная подготовительная проверка.
Чтобы узнать кто достоин умереть, а кто не совсем.
Знаю, что не проживу отведенный мне век, попусту расхаживая по улицам, как Букингемское привидение.
Плечом толкнет проходящий мимо озлобленный человек, ледяной снег на обглоданной голове вызовет очередное эмоциональное напряжение.
Перевернусь и посмотрю на охладевшие от одиночества звезды. Не смогу подняться, получая плевки и пинки.
Я был готов к тому что мне никто и никогда не поможет. Поднимусь, удерживаясь опухшими от алкоголя руками, за раскаленные ненавистью клинки.
Вокруг холод и темнота, но это не вызовет в потерявшемся сознании страха. Страшно- это не когда одиноко и мрачно, не когда в голове пульсирующим ужасом стелется новое завтра, а когда по крупицам
собираешь
развеянный по ветру
прах.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Безликий Пантеон
PoesiaОдной руки мне хватит, поэт, чтобы найти тебя в темноте. Слезами заполню моральный пустырь. Наше общение приравнивается к гробовой тишине. Безликий человек в футляре, Здравствуй, Как ты?
