Minuit dix.
Elle est là.Comme chaque soir.Routine séronitale.
Pour un fois je brise le doux silence.
- Tu as quel âge ?
-Assez pour savoir que le bonheur, est comme le père noël,une légende que l'on conte aux enfants naïf et insouciants, féerique pensent ils, à l'approche du vingt-quatre décembre.
-Noël est bonheur, superflus de l'hiver synonyme de tristesse.
-Ainsi est la vie n'est pas ?"
- Tu n'avais pas poser de question encore.
-Les question sont sans reponses.La vie sans bonheur.Et les âmes s'incompletent.Où va le monde si plus rien n'est fusionnel ?Si plus rien n'a de moitié,quelqu'un ou bien quelque chose peut il être entier ?
- Tu es bizzare.
-Mieux vaut ça que la norme.
Je la sent vexée.
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Minuit et des poussières
Short StoryLa nuit couvrait d'une obscurité ses yeux, pourtant il aurait juré les voir briller . On aurait presque pu la croire heureuse mais du peu qu'il connaissait d'elle il savait que ce n'était pas de la joie.
