Y a pas à batailler j'suis pas fait pour la baston. Pas du genre à me pavaner, j'vais pas faner quand la basse tombe.
Quand ils rient en me tuant, j'brûle et pille les bouteilles souhaitant Cendres et Pierres de sang.
Un dernier son en chant en attendant qu'la Terre déchante. J'suis qu'une machine à fumée, un peu lent pour un gratte texte, ma mine à frôlé ce dont ma vie est un crash test. Triste à perte, amaigri, l'âme est grise et crie sa peine, guigne, crie "ça pèse !", un dernier cri en guise d'appel.
Viens, viens dans mes bras,
L'espérance cotoie l'échec,
Viens, viens, j'ai appris à courir après la perte.
L'existence à petite échelle aimerait bien détruire la bête.
Viens, viens je t'invite à courir derrière la perte, dernier cri, dernier soupir pour un dernier appel...
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Anyone write this
CasualeC'est juste un recueil de tous les textes qu'on a écrit quand on s'ennuyait. Lisez et vous verrez.
