La Poésie D'une Adolescente

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J'me fais de fausses insomnies, de fausses lubies, de fausses maladies.

Je nique les valeurs que j'avais et j'ai envie de pleurer.

Je suis une artiste en crise, moins que Van Gogh plus que quiconque. J'ai des crises fantômes qui m'hurlent dans les oreilles.

Mes rêves papillonnent et rien ne me permet de les attraper, je n'ai plus ma grand-mère et ses filets à linges pour attraper ces insectes blancs.

J'ai vraiment envie de pleurer et c'est pour ça que j'écris ce bout de rien.

Demain je passe un cap, celui que j'attend depuis trois ans, depuis que fume et bois en tout illégalité. Mais là, j'en ai rien à foutre, c'est toujours pas moi, c'est toujours pas ça.

En fait demain, je passerai un cap tout de même, celui de vouloir être majeure pour pouvoir me casser à Paris, vivre ma vie en bouffant l'art de nos ancêtres.

Paris m'a fait venir les larmes, enfin ! Mais ce n'est tout de même pas assez.

Demain, il se passera quelque chose dans le regard des gens, je serais un peu plus âgée, mais toujours plus jeune que dans ma tête.

Je serais entourée de pleins de gens et pourtant je serais tellement seule, je n'aurais pas cette carte tout douce, pleine de nature et d'amour qui à traversé mon petit pays. Je ne la recevrais pas, plus jamais.

Je pleure un peu, je crois.

Il est tard, et cette fausse insomnie est bien partie. La tristesse qui l'accompagne est mon amie.

Demain ou dans une heure, des messages fuseront, je serais heureuse, évidemment, mais dans le fond, ça ne me servira à rien. Ils ne remplaceront pas celui que j'attend. Il ne remplaceront pas sa voix, son rire, son écriture, son amour...

J'aime mes larmes, celles qui descendent doucement sous mes yeux, elles prennent le temps que je savoure leurs carresses.

J'aime la tristesse, elle m'aime bien aussi je pense. On est un peu comme de vieilles copines qui se retrouvent, on se voit moins souvent mais l'effet reste le même.

Je finirais pas simplement dire que ça à fonctionner, merci les mots.