Пролог

647 4 0
                                    

Май 2011

Сотни, тысячи, мириады... Огромная толпа на улицах Москвы. Взгляды безжизненные, речи бессвязные. Они бредут, окружённые чёрным дымом; пепел сыплется на их лица; пламя отражается в остекленевших глазах. Орды ступают по кровавым телам павших, втаптывая братьев и сестёр в гнилую почву. Кровь на руках, одежде, лицах. Здания рушатся на пути толпы, обращаясь в пыль. Солнце заходит за чёрные облака, и свет навсегда покидает бренный мир. Толпа останавливается перед твердыней, символом власти и закона. Символом могущественной державы и непобедимой страны. Орда останавливается перед стенами Кремля. Там, на вершине Спасской башни, стоит человек, укутанный в чёрный плащ. Его полы развеваются на ветру, глубокий капюшон скрывает лицо, и только два красных огонька на месте глаз доступны чужому взору. Повелитель мёртвых поднимает ладонь, и из неё исходят мириады красных лучиков, по одному на каждого в толпе. Они достигают человеческих сердец и подчиняют их волю Повелителю, забирают все жизненные силы, отдавая взамен лишь громогласный голос: «Ты мой раб».

Сотни, тысячи, мириады... Живые мертвецы устремляют взгляды в небеса; из их глоток вырывается замогильный вой, сводящий с ума последних выживших, если таковые ещё остались. Кроваво-красные молнии пронзают чёрные тучи, вспышки озаряют покинутую ангелами землю, а Повелитель мёртвых осматривает свои владения красными огоньками глаз. Старый мир доживает последние мгновения...

СТАЛКЕР: Война тенейМесто, где живут истории. Откройте их для себя