Слишком долго... (Шериарти BBC)

Chapter 2

~Шерлок~

Пустота...

Грусть...

Холод...

Боль...

Это всё что я почувствовал за секунду до того, как упасть с дивана после нервного сна, так как вчера я просто напросто отключился от небольшого передоза. Потом конечно же я пролежал в таком положении ещё минут 20, так как делать сегодня было нечего... Как и в остальные дни - просто тратить свое здоровье и разум на всякие мелкие делишки которые не имеют никакой ценности...
Я веду себя как подросток... Нормальный подросток, конечно~ А то я в школе был... Ну, сами представьте себе - человек с уровнем IQ намного выше среднего и способностью к блестательной дедукции сидит в окружении полных идиотов, которые орут на переменах как дикие пеликаны! Мда... Хорошее у меня было детство...
Вообще вся семейка просто великолепная! Старший брат хотел сослать меня умирать, хоть он и глава правительства; сестра о которой я узнал только полтора года назад начала убивать в возрасте трёх лет и сейчас содержится в психушке! Я же наоборот, расследую убийства и всё в этом роде...Почему же вся (ну, кроме моих родителей) наша семья косвенно или прямо связана с убийствами? Что с нами не так черт возьми??

Поменяв тему для размышлений, я тупо начал рассматривать слегка заплесневелый потолок нашей квартиры. Оказывается, цвет штукатурки очень гармонично сочетался с трещинами, которые охватывали почти весь потолок, тем самым напоминая паутину. Следы от пуль, оставленные мною, как ни кстати подчеркивали благородность и старину фундамента. Странные пятна придавали немного абстракционизма, и это, очень даже хорошая тема для написания картины каким - нибудь сумасшедшим художником. Если бы такая картина продавалась на Ebay, я бы с радостью приобрел это произведение искусства за любые деньги, главное чтобы она висела у меня на стене, пробитой пулями из того - же самого пистолета, тем самым доказывая то, что у меня не все хорошо с головой, в плане психики!

Медленно встав с холодного и скрипучего пола я направился на кухню, хотя её кухней уже назвать сложно, скорее всего это нарколаборатория... Но всё же, что-то надо употреблять в пищу... Я удивляюсь, как миссис Хадсон ещё меня терпит? Если бы моей домовладелицей была какая нибудь другая тётка, то после моих приступов скуки мне бы на следующий день после въезда пришлось бы искать новое жилье. Но хорошо, что у миссис Хадсон муж был наркоторговец, если бы не это... Ну, сами понимаете...