Стук молота,
не о наковальню,
О крышку гроба.
Чистое небо —
якобы дом всевидящего Бога.
Но его здесь не было,
На этой грешной земле
Вечного холода.
Стук молота
Бьёт по ушам,
Время остановилось.
Еле дыша,
Для себя повторяю,
Что смерть — это милость.
Что нету Рая,
Что это кому-то приснилось.
И если мне стало бы легче
От своего неверия.
Храм.
Позолота.
Фрески.
Алтарь.
Всем существом ощущаешь время.
Ощущаешь, что ты нихуя не вечный,
И так же живёшь
От первого до последнего снега.
Храм.
Позолота.
Гроб.
Ты.
Где-то внутри.
Невозможно дышать.
Запах ладана.
У меня атрафация мозга.
Нужно бежать,
Но уже поздно.
Или ещё слишком рано.
Стук молота
Бьёт в самое сердце,
Я боюсь
И одновременно желаю
Смерти.
Стук молота
Убавляет мои календарные числа.
За миллионы лет ничего не изменилось.
Я смотрю в небесную синь.
Повторяю, что смерть — это милость.
И ныне
И присно
И во веки веков
Аминь.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Metalhead
DiversosНовый сборник бреда отличается от предыдущего тем, что в нём меньше смысла и больше мрака. Почитателям изящных стихотворений про любовь лучше не читать. Много бессмыслицы и жёстких строк. Приятного или неприятного чтения. "Меня так достали люди, дум...
