Farsi del male, per stare bene.
Una lametta fredda scorre sulle vene.
Ecco, un altro taglio.
Ti senti uno sbaglio,
Da eliminare completamente.
Non te ne importa più niente
Ne di te, né della gente.
Hai un pensiero fisso ultimamente,
Quello di morire.
Credi che sia l'unico modo per riuscire a uscire,
Perché infondo tu non vuoi tutto questo.
Vedi quel palazzo dal sesto
Piano e desideri buttarti giù.
Vedi quel ponte,
E desideri buttarti giù.
Sei in mezzo al traffico
E desideri buttarti sotto una macchina.
Desideri buttarti,
In cestino.
E rimanere lì,
Come la miglior poesia
Appallottolata e buttata.
Da chi di poesia
Non ne capisce niente.
Quando ci ricadrai,
Ti farà strano vedere i tagli
Fra le cicatrici.
Quando ci ricadrai
Andrai,
Ancora più affondo.
Perché tutti questo pesa.
Ti vestirai ancora di nero.
Mentirai ancora su come stai.
Avrai sempre freddo,
Non puoi togliere quella felpa.
Hai delle righe
Su cui nessuno riesce
A leggere.
Ciao specchio mio, perché non mi rispecchi?
Perché ogni mattina mi rifletti tutti quei fottuti teschi?
Perché è tutto così grigio e non vedo più la luce pur essendo giorno,
Perché tutto questo inferno si traveste in paradiso per poi rivelarsi sul più bello?
Perché la lametta si rivela a essere l'unica soluzione di tutto?
Perché non sento più i tagli bruciare quando sono distrutto?
Perché mollo tutto prima che possa dire che è perduto?
Perché quando sto male non grido più e resto muto?
Perché non mi rispondi? Perché sto sanguinando?
Perché sono precipitato mentre stavo volando?
Perché?
E solo Dio sa cosa mi porto sul cuore, quanto pesa,
Quanto mi costa sopravvivere a questa continua discesa,
E sembra banale, perché in discesa è tutto più facile,
Non se invece di scendere rotoli come una scatola con sopra scritto fragile.
Caro specchio, perché adesso mi rifletti e mi vedo a pezzi?
Pensavo fosse solo uno stato d'animo,
Non pensavo fosse anche uno stato fisico, ma ora non vedo altri mezzi,
La lama mi accarezza in un attimo.
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L'arte delle parole mai scritte
PoetryL'arte sono quelle parole scritte con l'inchiostro trasparente. Che solo alcuni riescono a leggere Non sono acqua, sono lacrime. Sono sofferenza,tristezza, rancore ma anche amore. Anzi tanto amore. Noi scriviamo per l'amore della poesia. L'unica...
