Hello !
Poème un peu spécial aujourd'hui. En fait ce n'est pas un poème..
C'est un devoir que j'ai rendu en français pour un écrit d'invention.
J'espère que vous allez appréciez, j'attends vos avis !
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L'écriture, en soi, est tout. On peut dire la plus grande des merveilles, comme la plus terrible des tragédies. Mais aujourd'hui, je doute. Dès que j'ai eu l'âge d'écrire, je ne me suis jamais arrêté. Je me suis acharné, attaché à cette forme de liberté immortelle, qui persiste à travers les années. Et pourtant aujourd'hui, je ne sais plus. Je ne sais plus comment m'exprimer, mon esprit devient un maelstrom de mots incontrôlables qui se déchaînent dans mon esprit. Je ne sais par quoi commencer. Ce matin, une terrasse. Je lis le journal confortablement installé dans un petit café au centre de Paris. Et puis j'entends une discussion, un couple, la table d'à côté. Un nom, un nom brise la tranquillité de ce jeudi matin. Un déclic. Je me redresse, tourne la tête, mais déjà mon esprit s'emballe, mon pouls s'accélère. Le monde devient dérisoire, il ne reste plus que ce nom. Anne Frank.
Impossible de penser. Ce nom tourne en boucle.
Je me lève soudainement. Mes pas me guident jusqu'à une bibliothèque.
Impatient, essoufflé. Je cours.
Je fouille tous les rayons.
Littérature anglaise, encyclopédies, romans.
Je passe et repasse. Je tourne en rond.
Je ne trouve pas, je deviens fou.
Poésie, théâtre, mythologie.
Mes mains tremblent, ma vision devient floue.
La panique me prend, je ne respire plus convenablement.
J'observe tout autour de moi.
Les secondes sont douloureuses, le temps est un supplice.
Je tourne le regard, encore une fois.
Et là, je le vois, le rayon qu'il me faut, tel un délice.
Archives.
Je m'y précipite.
Période : 1939-1945.
Lieu : Un continent entier, conflit international.
De partout, les juifs se cachent. Leur objectif, échapper à l'offensive.
S'est-elle cachée, elle aussi ?
Je trouve un registre. Amsterdam.
Nom : Frank.
Je fais défiler les pages, obnubilé par ma recherche, je m'y plonge corps et âme.
Et enfin je la trouve. Je vois une adresse. 267 Prinsengracht, Amsterdam. J'avale ce flot d'informations, je ne m'arrête pas, je ne peux m'y résoudre.
Origine allemande.
Née le 12 juin 1929.
Francfort.
Annelies Marie Frank.
Une sensation de bien-être m'enveloppe. Je l'ai trouvée. Et je vais la découvrir. Pourquoi ne pas faire un voyage au Pays-bas ? Je vais écrire, la raconter, cette histoire. Son histoire. Et alors que j'imaginais déjà les lignes de mon futur roman, mon regard dériva quelques lignes plus bas.
Shoah, catastrophe en hébreu.
Déportée. Morte à Bergen-Belsen.
Mon cœur loupe un battement.
Je m'imaginais écrire la force d'une petite fille à travers ces horreurs.
Je vais raconter les espoirs, les rêves... Puis la terreur et la douleur.
Je vais raconter la vie, la mort.
J'écrirai les mémoires, et bien plus encore.
