Los sentimientos de mi alma

Mi libro autentico

Aquel libro que nunca leí,

Con apariencia perfecta, con perfume a nuevo,

Con blancas hojas, blandas y de portada intacta.

Y yo con estas ásperas manos y con miedo a dañarlo,

Siempre luciente que me llamaba a leerlo

pero el miedo a romperlo fue el que me detuvo,

Y me llevó a guardarlo en un cajón en solitario

¿Cuánto tiempo esperé para abrir de nuevo ese cajón?

Talvez días o ¿quizás años?

Ya no tenia miedo a dañarlo; a ni una sola de sus páginas,

Mis manos ya confiaban; la una en la otra

Pero mi madre lo regaló sin decirme,

Antes de que estuviera dispuesta

Y ella pensando que no me gustaba leer.

Valioso contenido que nunca disfruté,

Talvez más del que me imagino, quizás menos, no sé,

Era un libro único, él que nunca podré recuperar,

Y me quedaré por siempre con la duda

De cuánto pude disfrutar imaginándome dentro de su historia.