Mi nombre,bueno,eso no es importante.Y esa voz que me tortura,no es mi consciencia,soy yo.
Y esta también soy yo.La diferencia es mínima,yo veo las cosas desde el lado positivo,tengo esperanza ilusión,ella las ve desde el negativo.Bueno,no tan mínima.
Es como si en mi cerebro fuera mitad negro y mitad rosa,pero no rosa tejido morboso que forma el cerebro,sino rosa....(¿Rosa qué? ¿Y que tipo de metáfora es esa? Si es que se le puede llamar así).
(No somos la mala y la buena,ni la simpática y la borde,ni mucho menos.Ambas nos expresamos igual,de forma mínimamente madura,por así decirlo. Pero pensamos de forma diferente).
Escribo cartas,pequeños textos para expresar mis sentimientos.(O lo que quiera que sea eso)
Y lo que he intentado aquí,es ordenarlos.Sacar una conclusión,o algo parecido.
(Seamos sinceras,tenías una libreta de sobra por casa y has echo esto.)
No tengo madera de escritora,y mucho menos a escala de novelas,siempre he preferido los microrrelatos.
Pero...¿Por qué no intentarlo?.
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Cartas a J.
Novela JuvenilEscondida bajo una capa espesa de timidez,incapaz de soportar miradas sobre su ser. Allí está ella,sin voz para hablar con gente desconocida,sumida entre sus propios pensamientos,con unos cascos en los oidos. Escribiendole cartas que él nunca leerá.
