C'était un jeune homme seul, perdu, déboussolé, en manque d'attention, d'amour.
C'était clair, ça se voyait. Il allait mal.
Mais tout le monde s'en foutait.
Alors lui aussi, il s'en foutait. Il s'en foutait de tout.
De lui-même, d'eux, d'elle, de vous.
Il s'en foutait de la vie, de la mort.
D'être heureux ou malheureux.
Il allait pas bien. Il était seul, malheureux mais tout le monde s'en foutait.
Alors il s'en foutait de tout le monde et il emmerdait tout le monde.
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Liberté.
PoetryLes mots, ne sont pas seulement de simples mots. Chaque mots raconte une histoire. Écrire, ce n'es pas seulement écrire, c'est aussi être libre. Je n'écrierais pas une histoire, j'écrierais plusieurs petites textes. 1 au bout de 10 vue sur chacun.
