Dans la brume de la matinée,
L'aube peut encore être contemplée,
Avec les quelques crit des oiseaux,
Je marche après un monde nouveau,
J'ai perdu la tête,
À la recherche d'une société meilleure,
Plus aucune envie de fête,
Juste une vie ailleurs,
Manipulés comme des pantins,
On se croyait libre enfantin,
De rêver toujours plus fort,
Pour s'écraser dès lors,
Et le soleil m'éclaire,
Une lueur de merveille,
Mais dans mon coeur le desert,
De plus en plus dur les reveils,
Et le long de ma joue,
Coule une larme,
Je n'ai plus d'arme,
Puis s'extenu mon pou,
Le temps me coule,
Je déçois la foule.
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Memories never die...
Poetry«Comme le théâtre est fait pour être joué, la poésie est avant tout faite pour être dite.»
