Море топит людей, на берегу гниёт трава.
Кровавый закат пугает измученных птиц.
Похоже, девчонка и в правду была права:
У поэта, что шутит о смерти, не бывает границ.
Ты бы мог написать об иллюзии, боге, мечтах.
Иль о том, как доверчивы люди и слепы.
Но не может поэт. В нем сидит чёртов страх
Быть не понятым любимым ему человеком.
"Я пытался!" Кричишь. Надрываешь безудержно глотку.
Словно это хоть что-то изменит. Прости,
Ты, наверное, думал, что девочка просто идиотка,
И не поймёт, что о смерти твой излюбленный стих.
Не пишешь ты прямо, как сладка и мила эта смерть.
И не слышно, как плачешь, пытаясь уснуть.
Только помни, что завтра снова убитый четверг,
Будет мстить тебе, в рот заливая ртуть.
На столе я нашла что-то вроде предсмертной записки.
Не пугай меня этим, ведь нервы уже на пределе...
Ты нам нужен, идиот. Подумай хотя бы о близких!
Обними свою маму и хватит порезов на теле...
Порви все стихи, что кричат нам немыми словами:
"Я хочу умереть, в шутку, но чтобы навечно".
Не прячь свои руки под длинными рукавами.
И скажи "Я люблю эту жизнь, ведь она - безупречна".
ВЫ ЧИТАЕТЕ
СБОРНИК УКУРЕННЫХ СТИХОВ
PoesiaК прочтению не рекомендуется: сдоровым людям, людям с нормальной психикой, моралфагам, людям без отклонений в работе мозга.
