iv

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Los Puentes de mi conciencia 
están desplegados de sus extremos
y flotan en el aire tibio 
como cosas dispersas.

Unas tremendas manos vacías 
sobresaltan mi soledad 
haciéndola aún más inexistente 
pronunciando a tientas 
las sucesivas muertes de mi alma, 
mi alma de jarrón.

Hoy veo sólo la espuma 
sobre la que retozan 
los enternecidos desechos de mi esqueleto.

Guitarra negraDonde viven las historias. Descúbrelo ahora