La danseuse.
Le souvenir de la danseuse
Dans mes songes renaît.
Son corps se mouvait innocent,
Déclarant son esprit insolent.
Son visage étincelant de sueur et de passion,
Sa nuque découverte au rythme de ses pulsions.
Possédée par la musique,
Amour rempli de tic, de toc, de pique.
Elle se saoulait de plaisir, ivre de son art,
Souffle saccadé, chasseuse d'idées noires.
Dévoilant ses épaules, décalant ses hanches,
J'ai haïe sa robe rouge qui cachait sa peau blanche.
Le spectacle fini,
Mélancolie d'un soir,
Où il fut tant maudit,
Ce fichu rideau noir.
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Le quotidien est une poésie.
PoesíaChut, écoute. Ecoute les murmures des passants, le chuchotement du vent, les cris des enfants, les bavardages du temps. Regarde autour de toi, ouvre grand tes yeux, et si tu ne le peux pas, ouvre grand ton coeur, ton imagination. Le monde deviendra...
