Désir Sans Vie

(Au lecteur)

Il n'est rien
Si ce n'est qu'une vipère au mortel venin.
Son destin
Est de finir dans le néant suivi des siens.

Nul ne pardonne les actes de ce vil démon
Capable de détruire pour son propre profit.
De vice et de péché il est l'incarnation
La plus fidèle du triste fruit interdit.

Il est le seigneur de la pire lâcheté,
Le plus menteur et hypocrite de ses frères,
Ruinant des vies comme s'il pouvait décider
Son monde devenant peu à peu un enfer.

Tant de sang et de larmes coulent infiniment
Sur le sol infertile qu'il ne cesse de tuer,
Et son regard enflammé reste indifférent
Face à la mort qu'il continuera de semer.

Il est bien tard mon ami, bien trop tard mon frère.
Puissions-nous abandonner toute rédemption
Face à cette vie qui s'annoncera austère,
Privée de plaisir, d'avenir ou de pardon...

Nous sommes prisonniers de notre Volonté
Qui nous cause cette angoisse de trahison.
La sournoiserie de l'Ennui sait patienter
Pour nous attirer dans d'obscures tentations.

Nous sommes semblables et frêles devant notre destin
Parfois naïfs avec le bonheur ou la vie,
Mais c'est peut être cela qui nous rend humain :
Une grande faiblesse sensible au mépris.

Le temps passe
Et vous comme moi n'échapperons à l'enfer.
Un rapace
Dont nous sommes la proie vous et moi ô mes frères.

La clarté encerclée de ténèbres ci-gît
Rendant l'humain avide d'un désir sans vie.