Демонические игры [ЗАМОРОЖЕН]

Глава XXI

_________________________________________________________________

Комментарий от автора:

  Помимо сессии, на Вашего автора напал творческий кризис, который бесстыже пожирал мозг, оставляя после себя лишь маленькие крупицы. Пришлось постараться, чтобы собрать все воедино. 
Надеюсь на ваше понимание и комментарии с лайками к главе ^^ 
Ваш, потерянный автор ~  

_____________________________________________________________________

Четыре года назад

Токио. 

Япония.

15 сентября 2014 года.

19:36

Тонкая круглая кисть касается белого льняного холста, вырисовывая изящные кругообразные линии красного оттенка. Постепенно на полотне появляется картинка, но художник останавливается на полпути, чтобы достать пачку сигарет из заднего кармана темно-синих брюк. 

Пару раз чиркнув зажигалкой, блондин делает первый глубокий затяг, перемешивая белый дым с кислородом. Слегка прищуривается, рассматривая почти черными глазами свое незаконченное творение, и вновь делает глубокий затяг. Бледную кожу оголённого торса касаются лучи заходящего за горизонт солнца, проникающего сквозь не завешанное окно, отчерчивая виднеющиеся кубики пресса.

Изящными длинными пальцами, стряхивая пепел, художник слышит звук входящего звонка на свой мобильный, прерывающего от рассмотрения своей незаконченной работы. Доставая из заднего кармана вибрирующий смартфон, даже не взглянув на экран, сразу принимает звонок, заранее зная входящий абонент.

— Что опять? — делая очередной затяг, парень вновь прищуривается от белого дыма, окутавшего того небольшим облаком.

— Новая жертва, — стальной голос напарника еле слышным эхом отдается на том конце провода.

— У меня выходной, — бросая беглый взгляд на стеклянные и металлические банки, в которых были кисти разных размеров и разного вида краски, задерживает взор на уже тлеющей сигарете, зажатой между указательным и средним пальцем правой руки.

— Это дело ведем мы, наши выходные мало кого волнуют, — выдыхает в трубку напарник белобрысого, — тащи свой зад ко мне.

Через секунду в трубке слышатся отбойные гудки, на что художник блокирует телефон и идет в сторону потрепанного серого дивана, на котором лежала скомканная безразмерная белая майка. Делая последний затяг, блондин тушит сигарету в пепельнице, стоящей на подлокотнике, и лениво натягивает майку, сразу же покидая комнату.