я люблю тебя, моя девочка, хоть и девочка не моя. аккуратно рисуешь стрелочки, восхищения не тая. заливаешь соевым соусом свой на завтрак остывший рис, завершаешь чёрную полосу - ты готова идти на бис. помню, как ты всегда заливисто хохотала, рукой прикрыв
губы. в сумке Джонатан Ливингстон, в
сердце - кладезь несложных рифм. помню ночи и дни весенние, что казались длиною в жизнь, помню страсти и опасения, что, возможно, и не сбылись. помню слезы и помню радости, вперемешку с порой взросления, помню мысли о тяжкой старости, разговоры о поступлении. помнишь глупые увлечения и причёски ужасно странные? помнишь наши пересечения? постоянные, неустанные. наши руки неразделимые, голоса непрерывно громкие, взгляды что берегли мы и
отводили все время - робкие. не забыть мне тебя, цветочную, и скучать прAва не имеется, друг, придумай-ка дату точную, нам когда доведётся встретиться? хоть разок ещё заглянуть в тебя, восхищения не тая, я люблю тебя, моя девочка, хоть теперь ты и не моя.
Может это не стих, да я не мужчина.
Я знаю ты/мы/они чувствуют,
На все есть причина .
Знай все пойму, хоть не мужчина.
