Und da stand sie.
Die Frau voller Hass.
Die Frau ohne Liebe.
Die Frau ohne Güte.
Die Frau ohne Sorge.
Da stand sie....
Sie schrie...
So laut....
Auf wen?
Auf mich.
Das ist meine Mutter.
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Wahrscheinlich
PoetryWahrscheinlichkeit, enthält eine Wahrheit. Wahrscheinlichkeit, enthält den trügenden schein. Und alles lebt wahrscheinlich, alles stribt wahrscheinlich, alles bleibt wahrscheinlich, und alles geht wahrscheinlich.
