Rise Of The Guardians : Les enfants perdus.

Chapitre 8.

North regarda les particules qui se déposaient sur les lumières, enlevant ainsi les scintillement des petites lumières qui allumaient le globe terrestre et le père Noël fronça les sourcils tandis qu'un visage d'une veille connaissance se forma à travers les particules noires qui se ramassaient au centre du globe, lui faisant face.

— North, mon cher ami ! Que ça faisait longtemps que je ne t'avais pas vu ! S'écria une voix maussade.
— PITCH ! S'écria North d'une voix surprise et en écarquillant les yeux.

North resserra sa main sur sa barbe la caressant en même temps et fronça les sourcils tandis que ses travailleurs s'enfuyaient à la vue de Pitch tout en courant dans un tintement assourdissant qui remplissait la salle par les grelots des lutins. Pitch se mit à rire et reprit forme humaine.

— Alors comme ça, tu n'es pas content de revoir un vieil ami ? Demanda le croque - mitaine.
— Pas toi, non, pas pour toi. Retourne là d'où tu viens. Déclara North en sortant ses sabres de son dos.

Pitch fit un rictus et de ses mains habiles, il fit apparaître ces bulles de noirceur qui s'élevaient dans la pièce enlevant toute magie et toute lumière. Ainsi, les avions volants, les poupées magiques, les étoiles volantes, les pains d'épices et les petits bonhommes en bois tombèrent sur le sol, inerte s'arrêtant de briller. 

Les voix jacassante des poupées de porcelaine s'évanouissent dans l'atmosphère et reprenait leur voix silencieuse. North regardant le spectacle avec des yeux ébahis sentit son cœur et son estomac se nouer tandis que ses yeux se froncèrent de colère, il se retourna vers le croque - mitaine.

— PITCH !!! Cria North, furieux en voyant sa magie de noël disparaître.

Le père Noël courra vers le croque - mitaine et d'un coup de ses sabres, trancha l'air par deux coups diagonales qui séparaient le corps de Pitch. Celui-ci se retrouva sans corps, la tête suspendu dans le vide et les pieds restés sur le sol. Il ria et son corps se reconnecta.

— North, voyons. Les objets restent des objets sans sentiments. Ils n'ont pas besoin de ressentir tel ou tel chose dans son cœur pour le faire battre vu qu'ils n'en ont pas à la base. Ils n'ont pas besoin de cela, ils n'ont pas d'âme et pas de cœur. Déclara Pitch.

Il avait dit son dernier mot avec une telle cruauté que North avait ressenti des frissons dans son corps embonpoint. Pitch avait insister sur sa dernière phrase avec haine et douleur afin de rabaisser son vieil ami.

-Que veux-tu, Pitch ? Je suppose que tu es venu me voir par intérêt ! Si c'est le cas tu n'attendras rien de moi, parce que je ne te le donnerais pas ! Oh ça, non ! Tu attendras que je serais mort pour que je te donne quelque chose ! Dit North avec son accent russe.

— Moi ? Attendre quelque chose de ta part ? Tu rêves, mon cher ami ! Tu sais très bien que je ne suis que l'ombre de moi - même et que je ne tiens compte de tes paroles en rien. Je vais progressivement, sans avoir fait grand chose reprendre le contrôle du monde des humains avec ma noirceur. Tu verras, toi et tes sales gardiens vous êtes perdus comme ces enfants de malheur qui ne m'ont jamais cru !! L'heure est venu, North. Déclara Pitch.

— La vengeance est un plat qui se mange froid, Pitch ! Tu n'as pas encore compris la leçon, on se fera un plaisir de te la réapprendre ! On te vaincra encore une fois même si tu reviens dans les prochaines années ! S'écria North avec son accent russe et furieux.