Je me lève, à peine avoir pris le temps de prendre une douche, que des lettres, des mots se forment dans ma tête. Pas forcément des rimes, mais les idées prennent place.
Le poète, ce n'est qu'un titre.
Je me lève, mon coeur fait BIP.
Alors, je prends mon bloc note, Et j'écris.
nous sommes des pêcheurs, mais que pêche nous?
Nos confrères voisins, plus les poissons de l'eau salé?
Boom! j'entends. Ma maison se met à trembler.
Puis mon coeur change de rythme.
Que vient-il se passer? Imaginez un peu.
D'autres victimes. Mais où irons-nous. Que cherchent-ils? La guerre ou la paix? Il faut savoir.
Je m'enveloppe de mon manteau et sorts voir comme tout curieux.
J'arrive et vois des corps, des morts. Femmes, enfants et hommes.
Mais un attire plus mon attention, c'est un enfants.
Il gigote par terre, j'avance près de lui. Je le tourne sur le dos, et un petit instant plus tard, il m'attrape le poignet. Ce qui me fait sursauter.
Il chuchote des mots. Mais, j'ai compris que l'ensemble de ses derniers mots, avant qu'il ne parte, pour de bon
" Où est l'esprit Saint?"
VOUS LISEZ
Une Voix Qui Parle
PoetryLa poésie est une rive des mers qui mène à un paysage mystérieux, paradisiaque et parfois même dangereux.
