Mazel Tov

N. de la A.: ¡Bienvenidos a este one-shot!

Quiero contarles que, por si no lo sabían, House MD es mi serie de televisión favorita. Una droga. Una biblia. Hace mucho tiempo le daba vueltas a escribir algo de la serie, pero con sinceridad les digo que no me atrevía; House es demasiado... perfecto, por decirlo de alguna manera. Muy difícil de escribir. Es un genio. Pero, tras años dándole vueltas, después de catorce años como fanática constante, lo hice. Y creo que los resultados han sido buenos, si bien, no perfectos. Pero estoy satisfecha para ser la primera vez.

Este fanfiction está especialmente dedicado a mi querida amiga Mari, conocida en FF como Psicomari. Es un regalo para ti, amiga. Era tu regalo de cumpleaños, pero me retrasé un poquito xD ¡te quiero mucho! Espero que te guste y lo disfrutes tanto como yo escribiéndolo.

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Disclaimer: Todos los personajes son propiedad del gran David Shore, y de quienes estuvieron involucrados en la creación de esta maravillosa serie. Fanfiction sin fines de lucro.

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Mazel Tov.

«No voy a morir en un hospital, House». Esa fue una de las primeras frases que anunció James Wilson cuando le contó del fatídico diagnóstico de su enfermedad: cáncer de timo. Un estúpido cáncer de timo en una etapa tan avanzada que las posibilidades de sobrevivir eran escasas y, luego de que la quimio fallara, aquellas posibilidades simplemente desaparecieron.

La vida era una total y absoluta mierda, ahora más que nunca.

Pero House no estaba dispuesto a desperdiciar los últimos meses de su mejor amigo analizándola; ya había invertido más de cuarenta años en eso. Lo único que le importaba ahora era darle lo mejor de sí mismo a él, que le acompañó en los momentos más decisivos de su existencia y nunca le abandonó. Porque aquellas pocas veces que estuvo lejos, fue por su propia culpa. Y, por eso, había peleado por traerlo de vuelta a su lado. Había peleado más por él que por nadie, había que decirlo.

Y Wilson volvía. Siempre volvía. Finalmente había llegado su turno de devolverle la mano.

Eran pasadas las seis de la tarde cuando House volvió a la habitación de hotel que estaban compartiendo. La señora encargada de asear los cuartos le miró con un brillo intencionado en los ojos, luego preguntó:

—¿Cómo está su novio, señor House?

Los extraños solían pensar que eran pareja, algo que ya ni siquiera le importunaba.

—Bien.

Muy pronto estaría completamente solo.

Abrió la puerta, percibiendo de inmediato el inconfundible olor a medicamentos impregnado en las paredes desvaídas del cuarto. Paredes que gritaban por una nueva capa de pintura que acabara con su aspecto lamentable.

House barrió la habitación con la mirada hasta que le halló.

Wilson se encontraba echado —no había una mejor expresión para su postura— en el único sillón disponible, dándole la espalda a la puerta. Ambos se habían gastado casi todo el dinero que tenían viajando por el país y cumpliendo cada pequeño capricho que se le ocurría al enfermo, Por ello, ahora solo podían permitirse una habitación de hotel barata, ya que el resto de los fondos que aún conservaban los reservaron para comprar medicinas que le proporcionaran a Wilson una calidad de vida medianamente aceptable. No podía aspirar a más, gracias al irónico cáncer que lo estaba matando de a poco... Una tortura ya que él hubiera preferido morir rápido y sin dolor, pero eso no estaba decretado en el destino del buen hombre.