La flor mas bella

La Joven Artista

Ella era una artista única, una artista con un solo sueño;

Ella no vivía de su arte, no vivía por su arte;

Sin embargo su arte la liberaba, su arte la llenaba.

Su arte era su salida, su arte la sacaba de su mundo;

Su mundo era caos, su arte era claridad;

Su mundo la mataba, su arte la sanaba.

Cada noche tomaba su pluma, esa pluma fría y trémula;

Desplegaba su lienzo, suave y terso listo para recibir sus lineas;

Su arte se divisaba, dejando fluir esa tinta roja que la bañaba.