В дождливые семнадцать двадцать пять
В лужах хмурится расколотое небо.
Мне всё ещё непросто принимать
Тебя таким, каким ты еще не был.
Подобно первому осеннему дождю,
Напомню о себе я незаметно,
Необъяснимой грустью в сердце поселюсь,
И просто растворюсь во мгле бесследно.
А ветер в листьях дуба заиграл
Симфонию печали многолетней
И вдалеке слышны лишь голоса,
Поющие об осени последней.
Что это? Лишь меланхоличный стих
Да он и ни о чем, если вчитаться.
Вот только ветер в листьях поутих,
И голоса перестают шептаться.
В дождливые семнадцать двадцать пять
Капли бегущие асфальт целуют.
Как жаль, не повернуть мне время вспять.
Как жаль, что всё равно тебя люблю я.
Дата неизвестна.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
moonlight poems
Poésieискусство, сотворённое при свете луны. трепетная искренность, воплощённая в словах.
