De crise em crise, entre Bukowski e Johnny cash.
Cigarros e café.
Whisky e água pra curar ressaca.
Fotos borradas.
Fotos de Polaroids espalhadas.
Droga, eu só... te amo tanto.
Não sei fazer declarações.
Não sei escrever poemas.
Não sou bom no português.
Acho que sou nascido pro amor, já que não sou bom em mais nada.
