Hola, yo

Amigo

" Y entonces llegó ella y dijo "yo no sirvo para esto". Asi que, por inercia, acabé hundido yo tambien. Ahora, aunque siga igual, la voy a levantar, por que yo lo he conseguido. Y no me sirven las escusas. Yo si sé nadar, asi que no vas a ahogarte, Minds Dreams"

Jorge sonrie y pone unos vasos en tubo vacíos sobre la barra. La fiesta se ha acabado demasiado pronto, y la verdad, es que creo que estoy borracho. Aunque solo un poco. Han debido quitarme los condones del bolsillo, por que no los encuentro por ninguna parte, y no recuerdo muy bien haberlos usado, o alguien que haya metido la mano descaradamente en mis pantalones. Por fin ha cerrado el bar después de dos escasos dias con la fiesta por las nubes. Dos escasos días en los que no he dormido, y ni siquiera me he levantado del sofá. Asi que supongo que tengo una vejiga privilegiada. He debido gastarle las existencias al pobre chico. Tengo suerte de que aún me llame amigo. A un amigo nunca se le niega un vaso largo de una bebida alcoholica cuando te lo pide. Asi que supuse que él lo era.

Ahora solo se dedica a limpiar la barra con un trapo de rayas, mientras grita algo de que dejen dormir a su amigo, que está cansado. Viene y hace que baje los pàrpados con pesadez, y que deje la cabeza sobre mis brazos. Me deja la canción de "We are young" ( Ya que además de todo, es un cachondo), para mayor ironia, sonando por el local, y sigue a lo suyo. Ahora que cree que no le escucho empieza con su retahila de siempre. Que no por beber más voy a olvidar todo, y que no por pedirle otro Vozca voy a ver la vida de color de rosa. Respecto a lo primero... se equivoca. El alcohol mata neuronas, y creo que las mias están tan echas polvo que ya no pueden hacer que retenga nada en la memoria. Su otra reflexión me hace reir en sueños, por su carácter estúpido. Si el Vozca fuese rosa, podría ver así la vida a través de él. Pero como no es el caso, hay que seguir jodiendose y durmiendose pensando en que mañana Jorge abrirá su bar, y me acogerá en él. Ya ni siquiera se preocupa por la cuenta. Él solo dice "págame cuando te toque la loteria, no te preocupes". Eso es bueno, supongo. No todos te dejan hacer eso. En verdad debo importarle algo.

- Ayer me dejaron una carta para ti. ¿Sabes? Decía que era alguien anónimo -.Comenta, colocando los vasos que acaba de sacar del lavavajillas, en su lugar, bajo la barra. Deja el sobre en la barra, cuando apenas estoy haciendole caso.

- ¿Para mi? -La arrastro por el frio metal hasta que cae en mis manos. De sobre negro, con una foto de alguien "anònimo", como bien ha dicho. Además, de que ésa foto en especial, me da mal royo - ¿Qué anónimo que se precie me escribiría a mi?

- Dice que es tu escritor. Es un loco.

- ¿Escritor? Entonces decartamos la idea de que pueda ser una cartita de amor, ¿No? -.Me hago con un picahielo de los suyos, para abrir la carta con cuidado. El hombre enchaquetado se desprende de su guante blanco sujetando la corbata demasiado pronto. Jorge detiene mi mano poniendo la suya encima.

-- Igual es gay. Ha debido fijarse en que estás bueno y eso. Yo no la leería. ¿Y si busca tema?

-- Si busca tema que se joda. Nadie va a darselo, y menos yo. Deja, que quiero ver que dice.

Levanto la solapa y Jorge me nota levantar las cejas con asombro. Es una carta negra escrita con unas letras blancas del tipo de fuente "Times New Roman". Realmente se ha molestado en echarle misterio a la tontería ésta.

La reviso un poco por encima, y Jorge estira su cuello para ver mejor. Cuando alzo la cabeza, está a dos centímetros de mis ojos, y eso me pone aún más nervioso.

-- ¡¿Qué-cojones-estás-haciendo?! -Articulo, tan brucamente, que le escupo encima. Él cierra un ojo y trata de mantener la calma.

-- Lee en alto, que yo quiero reime también -- Explica, con una sonrisita cómplice, y sus ojos verdes llenos de curiosidad. Aliso un poco el papel sobre la barra, antes de aclararme la garganta.