Poemas (Mios)

Cuchillos

La herida, esa que me hace retorcerse de dolor, que caigan mis lágrimas recorriendo mis mejillas, por culpa de ese cuchillo, no hay importancia en el tamaño sino en el filo.

Con mi mano izquierda tomando del puñal de esa arma tan filosa, que reflejado mi rostro esta, y de ahí observo mi maldad, mi odio las ganas de querer apuñalar a alguien con mi cuchillo, enterrándolo hasta el fondo y así acabar con su vida...