Elle n'est plus la même,
Est-ce parce que personne ne l'aime?
On ne le sait,
Mais elle avait changé.
Elle ne croyait plus en rien,
Sa religion?
Un poison.
Elle ne savait plus ce qu'était le "mal" et le "bien".
Elle ne s'écoutait plus.
Elle ne se respectait plus.
Ses convictions? Une formule magique et plus rien ne fut.
Dans ses secrets, elle s'était tue.
Elle ne savait plus qui elle était.
Plus personne ne la comprenait,
Pas même elle.
Elle était si frêle, et tellement pas belle...
Ce qui autre fois la répugnait,
Elle le faisait,
Elle aimait tout gâcher,
Elle y prenait son pied.
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Quotidien du bus
PoetryLes trajets de bus, la pluie battante sur les vitres, les écouteurs vissés dans les oreilles, le flow de Hayley, Hasley et Alessia dérivant sur du pop-rock, les inconnus côte à côte, les effluves de chewing-gum mêlées aux cigarettes et aux parfums...
