Nous voulons être aimés. Vouloir est de trop dans cette phrase. Nous rêvons d'être aimés. Ce mot est plus juste: rêver. Nous rêvons sincèrement, naïvement d'être aimés. C'est ce que nous croyons, c'est ce dont nous rêvons. Mais nous nous trompons sur notre croyance et sur notre rêve. Ce dont nous rêvons, en vérité, c'est d'être préférés - aimés, oui, mais un peu plus que les autres. Préférés. Un enfant de deux ans reconnaîtrait cela, sans peine. Car même à de plus jeunes âges, nous cherchons cette préférence de la part d'une personne particulière. Mais nous confondons l'amour et la préférence, l'amour et la perfection, l'amour et le repos. L'amour comme la mort simplifie. Le vrai nom de l'amour est la simplicité. L'amour comme la mort font tomber les petites particularités à quoi chacun de nous tient tellement et qu'il reproche aux autres. Mais je sais que quelque chose en moi s'envole plus loin que cette préférence, vers un amour brut, simple. Je reconnais l'amour à cette sensation d'être, devant lui, simplifiée. Ne serait-ce que pour quelques instants, simplifiée. Je n'éprouve rien d'autre devant toi, devant tes paroles. Parfois le goût de la vie se fait aussi pur qu'une phrase de toi. Je ne vois pas quoi demander d'autre, je ne vois pas quoi rêver de plus, vraiment je ne vois pas.
