A veces pienso, que la poesía,
Está muerta.
Ya nadie lee poemas,
Y cada vez más poetas,
Mueren en un olvido permanente.
Ahora se lee la misma historia,
Una y otra vez
Solo cambiando las páginas.
A veces pienso romper la pluma,
Dejar las pastillas
Y transformarlas en un café
Y un ordenador.
Pero mi propia voz me rompe y me golpea,
No hay alma en los billetes,
Ni carisma, ni te rompes porque
No sientes la angustia,
Provocada por él amor a la poesía.
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vestido victoriano en barro negro.
PoetrySólo un conjunto de poesías, relatos, pensamientos, una entrada a mi mente y un camino a la tuya.
