My Darling | l.s

Parte I

Por todo el mundo la gente estaba consternada siguiendo la cacería internacional de Harry Styles. Lo llamaban el Ángel Caído Asesino porque cada una de sus veinticuatro víctimas fue encontrada boca abajo con alas de ángel talladas en la piel a lo largo de sus hombros. Los brazos estaban rotos y las palabras "Que tus alas te guíen a casa" estaban pintadas con sangre en la columna vertebral de cada víctima. Cuando eran cuestionados por periodistas, los amigos de Harry, la familia y los maestros, a menudo lo describían como un ángel, citando que era tranquilo, tremendamente educado, muy inteligente y respetable. Incluso amaba a los animales y a los niños.

Los investigadores tenían muy pocas pistas sobre el Ángel Caído Asesino hasta el mes pasado, cuando Harry huyó de su apartamento en el estado de Washington, dejando a su última víctima en un colchón empapado de sangre para que su propietario lo encontrara cuando los
inquilinos se quejaron del tremendo olor.

Se había pasado ocho meses encubriendo cuidadosamente sus crímenes y, finalmente, esta era la manera en la que Harry le decía al público quién era el asesino, quién era responsable de los espeluznantes asesinatos que se extendían a través de los Estados Unidos.

Pero Harry no iba a caer sin capturar la atención de los medios de comunicación internacionales.

En el apartamento abandonado, los investigadores encontraron un pedazo de papel pegado al refrigerador con las palabras: "No pueden encontrar lo que se niega a ser encontrado, pero será entretenido verlos intentarlo".

Después de la serie de asesinatos que duró ocho meses, Harry Styles se aburrió de su propio juego y estaba listo para que la caza comenzara. Sin embargo, quería notoriedad. Quería fama. Y los medios de comunicación le estaban dando justamente eso. Su cara estaba en todos los periódicos, revistas, televisión e Internet.

Sólo tenía diecinueve años.

Pasaría a la historia como uno de los asesinos más prolíficos de todos los tiempos.

Era finales de septiembre y la ciudad de Nueva York estaba llena de vida, con aire fresco y suéteres, todo sazonado con calabazas. La hierba estaba resbaladiza por el rocío y se asomaba por debajo de un manto dorado, naranja y escarlata de hojas caídas. El smog del verano finalmente se había disipado y mis pulmones bebían con gratitud el fresco aire otoñal. Los días eran cada vez más cortos, pero no me importaba; prefiero la noche al día. Cobro vida en la noche. Además, mi piel pálida no es inmune al sol. Después de una exposición excesiva tiendo a lucir más como una víctima de quemaduras que como un dios bronceada.

Estaba comenzando el último año y me estaba acostumbrando de nuevo a mi rutina post-verano. Ahora que el verano había terminado, también lo haría mi vida social. No era una de esas personas que obtenían buenas calificaciones sin intentarlo. De hecho, tendría que sudar la gota gorda si quería ser aceptado en la universidad de Nueva York para Psicología Criminal.

Era algo que había querido hacer durante la mayor parte de mi vida, desde que fui lo suficientemente mayor para saber que mi padre había sido asesinado cuando tenía dos años.

Nunca encontraron al asesino.

Sentía que la única manera de lograr algún tipo de cierre de lo que le
había sucedido era entrar en la cabeza de los asesinos, entender por qué hacían lo que hacían. Entender cómo alguien pudo llevarse a mi padre lejos de mí, de mi mamá.

Cuando llegué a la adolescencia me convertí en un fanático de las historias de asesinatos. No me fascinaban de la misma forma que el espacio exterior o los huracanes, por supuesto, pero me gustaba saber qué es lo que empujaba a la gente al borde y, finalmente, lo que los impulsaba a saltar.