Il a emporté la nuit avec lui.
Dans un petit sac de toile.
Terrible agonie du silence,
Pour cet éméché du sommeil.
Il est trop tard,
Lorsqu'on voit le petit astronome,
Occupé.
À compter les étoiles.
Morrison lui tient la main,
Et se laisse disparaître dans les ténèbres.
Ne pas craindre la rage
Qui dévore le jour infini.
Dans l'Allée des Mirages,
Le petit astronome regarde ;
L'imaginaire
Éclaire le chemin.
Ne pas craindre l'araignée
Qui tisse
La toile de l'Existence
Et des cycles.
Elle peut raconter
Des histoires
Et pleurer
Des comètes.
Le petit astronome,
C'est l'enfant
Qui ne souhaite pas
Rester enfant.
