às vezes penso na gente
então me lembro que entre nós não há um plural
não somos "a gente" não somos "nós"
somos
eu
e
tu
separadas assim
aquele singular que dói
então a mente que já quis ser artista te imagina
nos vejo como uma tela
o branco refletido em meus olhos
quase como tua pele
tu já é uma obra-prima
a pintura mais bela já criada
aquele que poderia estar no Louvre
eu sou aquele quadro bagunçado
cheio de cores misturadas
aquele que um ou outro entende
e os outros se perguntam quem iria levar esse quadro pra casa
mas nós duas
esse singular dolorido
se transformaria, porque
nosso plural é tela em branco
não sei quais cores minhas usar nessa tela
não sei como tua obra-prima poderia se encaixar
não sei nem se tu iria querer mexer numa tela tão magnífica
só pra se misturar nas minhas cores
temos um plural em branco
uma tela imensa que machuca meus olhos pela luz refletida
Separadas, temos cores e formas
Juntas, somos apenas o branco esperando para ser revestido.
Quer se sujar de tinta comigo?
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Ela Nunca Esteve Afim De Mim
PoetryIsso são poemas. Pra ela. Não sei porque ela, ou porque ela ativa a parte mais romântica e poética em mim, sendo que eu não ativo nada nela. Nem mesmo as notificações do iPhone dela. Mesmo assim, eu nunca deixei de escrever sobre ela. E eu já disse...
