RI
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le soleil couchant mourut au creux de tes lèvres.
rythmé par la froideur de tes yeux qui s'éveillait à peine la nuit chassée – chassée, oui, par quelque trait d'or qui reflétait une joie étrangère sur tes mèches cendrées,
ô joie !
les étés s'éteignaient sous tes perles généreuses ; or, le chagrin de tes maux s'efforçait de tomber ! et de tomber encore plus à chaque fois pour tendrement caresser le sol.
peut-être n'était-ce que pour, du bout des lèvres, goûter aux enfers ? n'était-ce là que son envie de se fondre dans la masse des flammes dansantes, sa tentative de trouver une place dans les abysses, comme les feuilles tombantes au sol de l'automne maussade ?
