diante de tantas palavras lindas que ela escreve sobre ti
eu perco até a manha de te escrever
sinto que tudo que sou capaz de colocar em palavras
nunca chegará aos pés do que ela diz
e temo em arriscar tentar
não há nada de especial em mim
absolutamente
nada
me sinto um completo vazio
um livro com páginas em branco
sem cor
sem o sabor doce das palavras de um poema
de amor
enquanto ela
ela consegue preencher tão bem cada pedaço do papel
e eu?
ah, tudo que me atrevo a pensar é
por que eu?
por que me escolheu ao invés dela?
por que
eu
?
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Like a Small Bump
PoetryPoesias soltas no ar. Jogadas ao vento. Se a carapuça servir, vista-a.