Жребий

Глава 1

Paris, France

Иду по узкой улочке, замотавшись в свой большой тёплый серый шарф. Несмотря на то, что у нас конец октября, в Париже до жути холодно. Сегодня солнце не светит, как обычно бывает, а небо заволокло серыми тучами, что оповещает о дождливой погоде. Невысокие серые здания давят на меня. Ненавижу этот район за его улицы и маленькие дома. Ночью здесь нормально не прогуляться, потому что страшно и темно, а днём не пройти, из-за большого количества людей, которые ходят здесь, спеша по своим делам.

Вот такой вот Париж со своим ритмом жизни, а это даже не центр города!

Я не могу и даже не имею права жаловаться на жизнь, потому что она дана мне такой, какая есть. Я родилась здесь, поэтому как бы должна уважать это место. Хотя порой говорю, что ненавижу чёртов Париж и Францию в целом.

Мимо меня быстрым шагом идут люди, которые, как и я, напялили на себя несколько слоёв одежды и спешат поскорее добраться до своего места. Каждому сейчас всё равно на свой внешний вид, потому что лучше быть в тепле и выглядеть пингвинчиком, чем идти, как расфуфыренный павлин и мёрзнуть.

Вдохнув воздух через нос, ощущаю приятный знакомый запах свежей выпечки, который доносится из буланжери, где я как раз таки прохожу. Таких заведений у нас на каждом шагу тьма тьмущая. Весь город, наверное, пропитался этим запахом и въелся в каждый миллиметр всего, что окружает. Мне кажется, что даже младенцы пахнут здесь не молоком, а только выпеченным ароматным багетом.

Остановившись на углу одного из пятиэтажных домов, оглядываюсь по сторонам, нервно выдохнув. Сюда уже должен был подойти Марсель – один из моих друзей. Этот человек ужасно непунктуален, что не может не бесить меня. Мы всегда ходим вместе в школу, но жду его я, а не он меня. У него никогда не выходило прийти на место нашей встречи одновременно со мной.

Жуткий холодный поток ветра дует прямо в лицо, и я быстро отворачиваюсь, подтянув шарф до носа. Как же холодно! Я готова прямо сейчас превратиться в ледышку и расколоться на кусочки. Чёртова погода!

Покорно жду Марселя добрых десять минут и, нервно топнув, ногой достаю телефон, чтобы позвонить ему и поторопить. Тыкаю замёрзшим пальцем по маленькому экранчику и открываю историю вызовов.

– Бу! – раздаётся крик прямо над ухом, который сопровождается нападением на меня со спины. Сжимаю в руке телефон и рыкаю, разворачиваясь.