Cartas De Un Pensador, Que Teme A Pensar.

Asco.

Que asco esta sensación.

Sentir que amas con todas tus fuerzas, pero por dentro, solo nos carcomen nuestros pensamientos vagabundos, que muchas de las veces suelen chocarse entre si creando un gran trozo de mierda.

Disculpen que lo llame asi.

¿Por que trozo de mierda?

Porque solo nos atormenta a nosotros y muchas de las veces, llenamos a los demás con nuestras cargas o con tan solo, mierda.

Que asco el saber que nos quieren y tener que confirmarlo, solo nos hace ver débiles o tan solo, me siento asi... No lo sé, es algo por lo cual genero capas para evitar soltar este lado a la luz.

¿Por que? No lo sé.

Una respuesta común para todos los problemas, que asco ser asi, pensar de más y muchas de las veces no poder controlar la Menté.

Pero al fin y al cabo, como dicen todos "somos humanos y nos equivocamos".

¿Sere solo yo el que se equivoca en todo momento?

Son muchos pensamientos en tan poco tiempo, que tal vez dirán, "que asco la mente del escritor". Si, hasta a mi me da asco.

Asco el agucate, si.

Asco saber que es algo que le gusta a muchos y a mi no.

Disculpa, sólo no quería pensar en que es lo que me causa asco de verdad.

Volviendo al tema.

Me asquea, saber que amar, puede herir, me asquea el saber que hay tantos " humanos" en este mundo, que solo aman por responder un sentimiento que se les entrega y no por que de verdad lo sienten.

Me asquea, el decir un te quiero si no lo siento, al igual que escucharlo cuando se que no es asi.

¿A ti, que te asquea?

Podría seguir así, para solo saber que me asquea muchas cosas.

Me asquea las mentiras, es mejor una respuesta sin anestesia, a que, una mentira piadosa, que de piadosa, no tiene una mierda.