Nunca entendí de béisbol. Ni de fútbol. Ni de ningún deporte en general. Tampoco entiendo qué hacía yo en aquel estadio, con la cara pintada y con una camiseta de un equipo del que desconocía al noventa por ciento de la plantilla. Pero sí sé que a él le encantaba el fútbol. Y a mí me encantaba él. Probablemente, si le hubieran gustado los campeonatos de “ruleta rusa”, yo hubiera participado con tal de hacerlo feliz. Esa noche, él terminó afónico de tanto gritarle al árbitro cosas que no había escuchado ni en “South Park”. Pero estaba feliz. Su equipo había ganado y habíamos decidido celebrarlo en un italiano, frente al estadio. Cuando terminamos de cenar, me miró a los ojos, metió la mano en el bolsillo, sacó una pistola y me dijo: “Juguemos”
