Я возвращался домой по ночному Северному бульвару. До Нового года оставалась пара недель.
Настроения не было уже в метро. На несколько перегонов толпа прижала меня к грустному человеку в ушанке, опалявшему все вокруг факелом перегара.
- Осторожно, двери закрываются, следующая станция «Бибирево», - сказал поезд.
- Опять закрываются, - посетовал человек и поехал дальше.
Я вышел.
Я прошел мимо банка, офиса, суши. Пивной, социальной парикмахерской и обувной мастерской. Стоянки, общежития Зила и столика для домино. Гопников, замерзшей лужи и пивной банки в сугробе.
В следующем году никто не собирался отменять мои марафоны по Северному. Заботливый Господь склонялся надо мной лимонным фонарем...
В книжном магазине, где я работал, говорили о премиях.
- Как думаешь, до января мы получим что-нибудь к зарплате? - спросил меня один из продавцов.
- Конечно, - сказал я, - тебе выплатят большую премию. И твоя жизнь изменится.
По пути я заглянул в супермаркет. В очереди у кассы болтали две девушки в коротких кожаных куртках. В сапогах на огромном каблуке они покачивались, как каравеллы в гавани. Они сделали себя настолько высокими, что на бульваре их можно было заметить с любого места.
Они были выше меня, а 180 сантиметров мужчины - это не так уж скромно для страны с вечным дефицитом мяса и молока. Я почувствовал себя дохлой рыбой, болтающейся на волнах между бортов каравелл.
- Видела акцию на конфеты? - спросила одна из них, - две коробки по цене одной.
- Прям как мы, - сказала вторая.
Они поставили на ленту пачку презервативов, сигареты и шампанское. Я положил упаковку плавленного сыра и две калорийные булочки.
Они работали на бульваре рядом с моим подъездом. Здесь была небольшая асфальтовая площадь, вроде автобусного круга, где разворачивались автомобили. Торговля шла всю зиму.
За девушками приглядывал лысый здоровяк. Настоящее животное. От скуки и холода он наматывал круги по площади и ел на ходу бутерброды.
У него был босс. Тот следил за всем из старых Жигулей с черными стеклами. Никто не видел его лица. Когда машина остывала, загорались вдруг фары и ненадолго заводился двигатель.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Рассказы из Москвы
Short StoryОказывается, в Гиссаре есть пивзавод. Это город в Таджикистане, где я никогда не побываю. И не узнаю, что тот, кто в мусульманской стране никогда не плавал в бродящем пиве, опьяняясь через поры кожи, не испытывал возбуждающей смелости возвращения до...
