conversations on a balcony | lwt + hes

t r e s.

Cuando Harry era un adolescente, rara vez dormía, incluso cuando quería.  El rito normal del adolescente (dormir hasta la tarde solo porque puedes) nunca fue una opción para Harry, ya que siempre teniendo que despertarse antes de las siete los fines de semana solo porque su madre tiene los hábitos de sueño más extraños en la historia del sueño. Sin embargo, una vez que se mudó a Londres, el apartamento infestado de cucarachas y la ciudad llena de extraños no parecían tan malos, aunque solo sea porque ahora finalmente pudo dictar sus patrones de sueño y, de hecho, despertarse con la luz del sol que entraba por la ventana enmohecida en lugar de una terrible alarma y una madre que golpeaba su puerta. Este pequeño rayo de sol en su sombrío entorno debería alegrarlo, mirar el lado bueno de la vida y todas esas tonterías, pero es difícil saborear los placeres simples cuando su madre llama a las seis de la mañana, solo para conversar. 

"Mamáaaa, estoy durmiendo. Dios, ¿no puedes llamar a una hora normal como la mayoría de las personas? "

"Cariño, son las seis y diez, ¿qué estás haciendo todavía en la cama?" Un gemido abandona los labios de Harry y susurra bajo su edredón, la única parte de él que es visible es su despeinado cabello rizado. Sabiendo que no tendrá la oportunidad de perseguir la calidad del sueño, se levanta del colchón y aterriza en el suelo con un golpe suave, todavía envuelto en el edredón azul marino. 

"No voy a trabajar dentro de otras seis horas. ¿Qué deseas?" El chico gime mientras se sienta, con los ojos todavía cerrados para que no tenga que enfrentar la luz que comienza a llenar su piso (un recordatorio no tan amable de que Harry debería invertir en algunas cortinas.)  Aún en su trasero, él cae sobre el área de la cocina antes de ponerse de pie, finalmente abriendo los ojos a la dura luz y llenando una taza con agua.

"Esa no es una manera de hablar con tu madre. Estaba llamando para ver lo que estás haciendo, no has dicho mucho desde que te fuiste. ¿Londres está bien, cariño? ¿Las personas son agradables? Querido, si quieres, vuelve a casa, puedes quedarte aquí hasta que comiencen las clases en otoño. Nadie te juzgará si vuelves a casa." Harry abre su microondas roto y coloca la taza de vidrio. Levanta la cuchara de madera que está encima del mostrador, la empuja entre la puerta y la mantiene cerrada mientras enciende el microondas.

"Mamá, estoy bien aquí. Acabo de hablar con un gerente la semana pasada y me dijo que sonaba prometedor." Harry se sintió mal por haberle mentido a su madre, pero si le contaba la verdad (que nadie, incluso después de dos meses de buscar y rogar, incluso le había echado una segunda mirada) ella insistiría en que volviera a casa de inmediato, y Harry no lo haría. No estás listo para admitir la derrota todavía. El orgullo y todo eso. Se oye un zumbido que le recuerda a Harry que  el agua comenzó a hervir, y quita la cuchara. Mientras trata de abrir la puerta, una ola de conmoción recorre sus dedos, lo que lo hace gruñir en respuesta y gritar algunas palabras.

"Harry Edward Styles, ¿¡qué acabas de decir !?" Se metió los dedos en la boca, aún chamuscado por la descarga eléctrica, y acunó el teléfono entre su oreja y su hombro mientras agarraba el vaso caliente con su mano libre.

"Lo siento mamá, me sorprendí a mí mismo. De todos modos, Londres es genial, todos son realmente agradables aquí y mi apartamento es increíble. Mi trabajo también es muy interesante, internarme en una compañía discográfica es realmente una buena experiencia." Harry frunció el ceño todo el tiempo que vertió el agua caliente en una taza, sintiéndose mal por la red de mentiras que le había estado contando a su madre durante los últimos dos meses, pero ¿qué podría decir, el único trabajo que pudo conseguir es en un pub y nadie le daría la oportunidad de demostrar su talento? Sumerge una bolsita de té en el agua, observando la espiral marrón, contaminando el agua de un color oscuro.

Escuchando a su madre informarlo en todos los últimos chismes en casa, una punzada de anhelo se extiende por todo su cuerpo, deseando (aunque solo sea por un momento fugaz) que pudiera estar sentado en su propia cocina viendo a su propia madre preparar su té. Mientras toma un sorbo de su bebida, el arrepentimiento solo se propaga al recordar lo mejor sabe el té de su madre.