Primer poemario de Willy Blue.
Es un loco enamorado de la luna,
un bohemio impertinente que se desangran entre letras,
que hace de su llanto arte y de sus noches su oficina,
amargo o dulce como el café pero siempre bien espeso,
escribiendo con tinta...
Siento el dolor flotando en mi espacio exterior, buscando calma entre la infinita oscuridad, sin gravedad sin miedo a lo que me pueda pasar, soy solo un ser que logra respirar, entre la espesura de la pura soledad, un ser tan atípico que es casi irreal, que nunca duerme pero no para de soñar, tan perdido entre lo que cree que está mal, mientras solo flota en su inmensa realidad, en un infierno que ahora llama su hogar, solo se guía por la brújula en su mano, la cual no sabe qué hace años se rompió, tengo a diario siempre un nuevo plan, que al llegar la noche solo me hace llorar, soy solo un astronauta que naufrago, en la inmensidad de sus errores...
Quiero pensar que estoy cuerdo... quiero pensar que la oscuridad no ha opacado mi razón que la tinta que corre por mi sangre es solo una ilusión aunque solo quiera engañar a aquellas sombras que me persiguen que solo quiero dejar atrás una locura implacable que me recorre la mente soy feliz así y no me miento al decirlo pero que hay después de eso mátame tu maldita luna que con luz me cautivas y me haces escribir sin piedad que me haces buscar entre la penumbra aquellos ojos felinos que no me dejan respirar tu que la belleza no controlas pero la puedes crear tu qué haces de esto que regurgito por puro placer una tortura intensa que no logro controlar soy solo una oscura presencia en un mundo sin sentido un mundano o un maldito que nació para burlar aquello que muchos llaman bendita normalidad aunque ahora sin sentido mirando a la infinidad solo envidio aquellas bestias que viven en la rutina pues parece que eso hace una persona real...
Que te puedo decir de mi, que te puedo contar que ya no sepas, siempre me rindo antes de partir, mientras solo busco culpables en mis letras, soy solo un disco que nadie escucho, acomodado en una vieja tienda, como aquel extra que nunca salio, que lo olvidaron entre las escenas, decir que soy un pesimista, es insultar a esa hermosa palabra, mientras la frialdad se queda en mi, yo solo veo las horas lejanas, yo nunca pienso en si partiré, aunque siempre tengo la maleta lista, porque no sabes si hay que tener miedo, o solo obviar el hecho de tu muerte, ahora solo quiero tomar café, mientras le digo adiós a otro poema, otro verso escrito sin porque, pero que para mi tiene sentido.
-Willy Blue.
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