a intimidade é um país distante, foi isso que li naquele livro maravilhoso que ganhei. e isso me fez pensar em você. no sentido da palavra intimidade e se eu podia dizer que nós duas tínhamos isso entre a gente.
procurei no dicionário e um dos significados da palavra me chamou a atenção. intimidade é um lugar em que há aconchego, conforto, era o que dizia. refleti se era desse jeito que eu me sentia com você e se era o que você sentia comigo. a intimidade é uma palavra constantemente relacionada à proximidade. me perguntei qual proximidade - seria a proximidade dos nossos corpos? isso significava que eu precisava estar perto fisicamente de você pra termos intimidade? desejei que não.
para mim a intimidade não era exatamente um país distante, mas um estado distante. corpos distantes.
nossa intimidade era diferente, não era? você não estava aqui pra me abraçar quando eu precisei, mas estava lá para me escrever coisas que nenhuma voz próxima pronunciou.
a sua voz era a única que estava perto o suficiente para tocar minha alma, e eu agradeço por isso. agradeço demais. agradeço por você ter me deixado ver, ainda que só uma pequena parte, o resto do iceberg que é a sua pessoa. as partes suas que vi me permitiram ver coisas além do que você me mostrava, ou do que falava de si. foi aí que percebi.
entendi que a intimidade entre a gente era a mais real que eu tinha, porque você estava (está) distante. mas eu me sentia mais próxima de você do que nunca. você soube de coisas minhas que ninguém jamais soube. era em você que eu pensava quando algo grande acontecia.
a intimidade entre nós me permitiu confiar novamente.
e amar alguém que nunca sequer me tocou fisicamente.
ao invés disso, você tocou minha alma.
