Мой свет (Drrr)

Шизуо. Тьма.

      ...Он задыхается этой темнотой. Она поглощает его, не давая сделать вдох или просто открыть глаза. Она везде, повсюду, преследует его всегда. Он бежит от нее, пытается скрыться, исчезнуть. Сделать все, чтобы хоть как-то избежать ее. Но тьма все равно поглощает его, забирая остатки разума, выбивая последний воздух из легких, заставляет сердце испуганно трепетать. Не дает двинуться, разрушить этот кошмар.

      ...А потом он просыпается, сразу же включает свет. И слышит свое сбитое, как после бега, дыхание, чувствует, как пойманной птицей в груди тревожно бьется сердце. Эта невыносимая тьма, преследующая его каждую ночь вот уже несколько месяцев. И в груди после нее появляется такое чувство, словно чего-то не хватает. Чего-то особенного, что было бы очень дорого. Он поднимается с кровати, откинув одеяло в сторону, и идет на кухню. Достает из холодильника бутылочку молока и осушает парой глотков. Потом подходит к открытой форточке и вдыхает ночной воздух.

Сколько времени? Скорее всего, около двух часов ночи. Когда город относительно тихий и спокойный.

      ...Он достает из пачки сигарету. Последняя. Сжимает ее губами, пару раз чиркает почти пустой зажигалкой. Огонек совсем слабый, но его хватает, чтобы прикурить.
Глубокая затяжка. Последнее время он часто вот так вот стоит у окна на кухне. Смотрит на спящий город, выкуривает одну-две сигареты. И думает. Думает обо всем, лишь бы отвлечься от этой тьмы, что постепенно поглощает его душу, разрастается в сердце. Которая не дает спокойно выдохнуть и преследует его. Невыносимо. 

      ...Он одевается и выходит из квартиры. Сон больше не идет, почему бы не прогуляться? Ночной город манит своей тишиной. Обычно людные улицы, которые сейчас почти пусты. Исключение составляют пара-тройка людей, которые, судя по шатающейся походке, идут из бара, да бездомные животные, которые днем прячутся в темных закоулках да за мусорными баками.
Свет полной луны и звезд почти не заметен из-за фонарей. А как ему хотелось бы побродить под лунным светом, отрешившись от назойливых мыслей, забивающих светлую голову.

      ...Незаметно для самого себя, он приходит в старый парк. Здесь практически нет фонарей и гирлянд, как в остальных парках. Здесь тихо и спокойно. Он идет к небольшому рукотворному озерцу посреди парка. Там должен быть мост. Он часто вместе с братом бывал здесь в детстве. Тогда еще, будучи мальчиками, они очень любили это место. Уже тогда здесь практически никого не было. Но здесь всегда было очень красиво, вне зависимости от времени года. Они сидели на мостике, держась за резные перила, свесив ноги вниз и пытаясь достать до прозрачной воды. Сколько ему тогда было? Лет восемь? Он сам уже не помнит.