Снова обморок. Посреди улицы. Я все больше становлюсь похожим на трупак. Когда я падаю, люди не подходят ко мне, чтобы узнать, дышу ли я. Всем плевать. Если бы я падал в дорогущем костюме и лакированных туфлях, то несомненно привлек бы к себе больше внимания. Я как дохлая мышь в клетке с кошкой, у которой полно колбасы и готового корма. Если я умру, то никто и не заметит. Разве что в школе будут на моем примере объяснять детишкам, как делать не надо, и у деда будет лишний повод, чтобы выпить. Прекрасно... Об этом я мечтал всю свою жизнь? Это не жизнь... выживание. Игра, которую я сам придумал и сам в ней проиграл. Какой же я кретин. Поскорее бы это все закончилось. Может нажраться снотворного?.. или прыгнуть с крыши? Броситься под иномарку какого-нибудь мажора, чтобы дело с моей смертью быстро замяли и не было бы виноватых? Только я сам виноват в том дерьме, в котором живу. Я один. Значит и страдать буду один.
Я вспомнил про свои закладки в стене соседнего дома. Еще поживу немного...
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Дневники Паши Донного
Ficção AdolescenteМир бывает очень жесток с теми, кто отличается от стандартов. Быть не таким как все - клеймо. Одной из причин отличия от других являются наркотики. Можно ли выжить там, где многие опускают руки и идут ко дну? Есть ли у наркоманов шанс на нормальную...
