" Fleur fermée,
Beauté cachée,
Coincée sous terre,
Jusqu'à un temps mystère.
Fleur à peine née,
Dans son champ de blé,
De couleur dorée,
Illuminée.
Fleur jolie,
De couleur jaunis,
Dans son champ,
D'argent.
Fleur asséchée,
Commence à faner,
Va te délivrer,
De cette atrocité.
Fleur fanée,
Prête à exploser,
Disparue à jamais,
De ces champs dorés.
Cette fleur c'est moi,
Prête à faner,
Car je ne résiste pas,
Qui s'apprête à arrêter d'exister.
Cette fleur c'est la vie,
Du début à la fin,
Car l'humain finis toujours par mourir,
Et jamais par guérir. "
